Cartas

Tengo un muy querido amigo que vive lejos lejos de mí. Lejos en otro continente. Así de lejos. Afortunadamente  estuvo en Buenos Aires este año y yo estuve en Paris el año pasado y pasamos tiempo juntos, por lo menos unos ratos.
Lo conocí en mis primeros días de clase en el conser, y ese primer año de carrera (idílico para mí) lo compartí sobre todo con él, porque desde que nos encontramos ( y esto lo recuerdo muy bien) en el tercer piso, ambos apoyados en la baranda de la escalera no pudimos no ser amigos. Y es re loco porque a mi eso mucho no me sale. Conocer gente, digo. Y con él fue así de fácil.

Creo que fue en Paris que acordamos empezar a escribirnos cartas en vez de enviarnos mails, o por ahí fue después, no me acuerdo, la cuestión es que hace un poco más de un año que mantenemos una relación epistolar que no se rompe o interrumpe salvo por su visita a principios de este año. Y no hablamos por teléfono ni nos mandamos mails, sólo nos escribimos cartas.

Me gusta mucho escribir cartas, así, manuscritas, a la vieja usanza. Lapicera, papel biblia, sobre y al correo.
Creo que siempre me gustó. De adolescente solía escribir muchas a amigas y siempre quise tener un "pen friend", pero nunca lo logré (hasta ahora).
Me parece que me gustan las cartas porque son unidireccionales, porque te dan el espacio (físico y mental) de explayarte y como no existe la inmediatez de la respuesta a mi me resulta genial. Básicamente porque puedo confesar más intimidades sin ver la cara del otro, porque ese otro se va a tomar un tiempo para responderme, o tal vez ni lo haga y sea yo quien reciba confesiones en forma de carta, pero mis secretos van a quedar documentados en esas hojas, en esas palabras que están en otro lado del mundo (en este caso) y fuera de mi cabeza.

Ayer le escribí una carta a mi amigo. Porque necesitaba contarle muchísimas cosas. Porque últimamente me acuerdo mucho de él y porque simbólicamente él es una parte gigante de este círculo que empieza a cerrarse.

Quería decir eso.-